No llueve

Este invierno está siendo seco, el cielo no trae lluvia y todo parece más viejo y cansado y sucio.
No hay agua que se lleve la polución, ni avive el olor del limonero.
El romero se está muriendo junto con el almendro.
No hay vida que caiga del cielo.
Las losas son más grises, mis pulmones más negros.
Mis zapatos no tienen barro, porque todo está quieto.
Sólo el agua de la mar, se agita, y grita, recordando que ella sí está,
dispuesta a entregar vida que las nubes recojan y luego calmen la sed.
Ella está ahí.
Pero algo pasa, que el vapor no llega,y mientras todo se seca.